
Efter en fruktansvärd farsot har människorna i den lilla norrländska byn helt tappat greppet om vad som är rätt och fel. Då kommer en främling till byn...
Det händer inte ofta men det händer.
Jag klev ombord på en buss häromdagen och satte mig tillrätta med pågånde bok. Plötsligt stannar en medresenär upp, lutar sig fram och utbrister ”Det där är en FANTASTISK bok!” och fortsätter med att fråga om han får sätta sig bredvid mig. Jag sliter mig ur orden på pappret och accepterar. ”När jag var ung,” berättar han, ”läster jag massor av Graham Greene. Det där är en favorit”. Han berättar att han läst den flera gånger och tycker den innehåller en fantastisk sociorealistisk 30-talsskildning om en grabb ur en kriminell underklass. Jag svarar att jag tycker att den är hemskt sorglig (har ännu inte läst den till slut, men tonen och språket är sorg och frustration, till och med när det inte är det (Ni kommer förstå vad jag menar)) och han nickar att det är den. Han frågar mig om jag läst mycket Graham Greene, och jag svarar att det är den första, även om jag sett den tredje mannen (som Greene skrev manus till, och som blev bok först senare, tror jag). Han räknar upp vad jag borde läsa. Den mänskliga faktorn borde jag läsa. Och Slutet på historien. Och och. Sedan ringer hans mobil och han berättar för vem det nu är som ringer att han pratar med en så trevlig grabb (!) som läser en fantastisk bok och sedan pratar de lite ditt och lite datt och min hållplats nalkas. Då tar han luren från örat och ropar ”Kul att prata böcker med dig! Kul att se någon läsa något annat än dessa evinnerliga deckare!” Jag bockar, tackar och går av.
Och med det bockar jag, tackar och går av. Önskar alla en god jul och en trevlig vår. Jag lämnar bloggen och Järfälla ett tag framöver för Stockholms Universitetsbibliotek.
Men jag slutar inte läsa.
Kramar!
Idag snöar det isspikar. Då reser jag i tanken till Afrika ännu en gång, och tänker samtidigt att ett lagom plågsamt oväder är en liten plåga jämfört med andra människors vardag. Uppdiktade eller livs levande.
När jag skrev mitt förra blogginlägg om Afrika, upptäckte jag att jag hade skrivit en gammal recension om Svart Elfenben. Den vill jag mer än gärna dela med mig av, så…
En av mina absoluta favvo-böcker är Mörkrets Hjärta som skrevs precis i slutet av 1800-talet. Baserad på den boken har gjorts en grym kultfilm, Apocalypse Now, som utspelar sig under Vietnam-kriget. I Svart Elfenben visade det sig att en de två huvudpersonerna bar med sig Mörkrets Hjärta i ryggsäcken när han reste till Elfenbenskusten för att leta reda på sin bästa väns mor. Den andra huvudpersonen bar med sig någonting mycket värre, sina minnen som barnsoldat från inbördeskriget i Liberia. Så landar vi i Afrika, och sakta förstår jag att denna bok har mer gemensamt med min älsklingsbok än att en av huvudpersonerna gillar den. Mörkrets Hjärta handlar om en farlig resa bort från civilisationen och in i mörkret, och det är denna resa som pojkarna upprepar. Det är inte uppenbart, men det är ändå mot det djupaste mörka som resan går, i pojkarnas hjärtan såväl som inåt landet. Man behöver verkligen inte ha läst Mörkrets Hjärta för att trollbindas av denna berättelse, men jag kan tänka mig och hoppas att man blir sugen på att läsa Joseph Conrads klassiker. Jag är det jämt.
Jag avslutade, när jag skrev det här, med att lova att jag någon gång tänkte våga försöka recensera Mörkrets Hjärta. Men jag vågar mig nog inte in på den floden, utan hänvisar istället till den hela tiden när jag läser andra böcker. Men jag anser att om man har läst Mörkrets Hjärta så blir all övrig läsning så mycket rikare, djupare och större. Så utan tvekan till exempel Svart Elfenben.
I förmiddags kom en lärare från Globala Programmet förbi och förklarade att de arbetade med Afrika den här perioden, och han undrade vilka böcker vi hade som utspelas på kontinenten ifråga.
Sånt här får mig omedelbart att gå i taket. Ja, självklart på ett positivt sätt. Satte tidigare i höst ihop ett dokument om böcker som utspelas på medeltiden i vår ägo. Allt mellan Gisle Sursson till Rosens Namn. Ett annat dokument med böcker i skolmiljö, med sina Ondskor och Harry Pottrar. Nu alltså Afrika.
Wow. Varje gång jag gör en sån här skyltning önskar jag att jag gick i klassen som fick chansen att välja bland alla dessa pappersguldklimpar. Jag förstår nog att hade jag gått i den där klassen så hade jag inte varit lika entusiastisk, mellan nationella proven i matte och glosorna. Bara ytterligare en kvarnsten? Nä! Jag tror att det kan vara fantastiskt att lägga tid på att, eskorterad av en skrockande, vittberest, gladlynt lärare, resa uppför Kongofloden mot Mörkrets Hjärta, vandra i Kairos slumkvarter, växa upp i Nigeria eller Lagos, inse att du är en del av apartheit i Sydafrika och följa ditt tro på rättvisan vad det än kan kosta dig…
Snart kommer de. Jag avslutar det här med att berätta vad som hände. Nu. Ah, hej…
Tjugonio stycken var de, och det var gravt vanebildande! En elev kom fram till mig sedan jag bokpratat en gnutta och hade sett någonstans en lista över de viktigaste afrikanska romanerna – han ville ha Allt går sönder av Chinua Achebe. Det fick han gärna. Jag fick låna ut Joseph Conrad, Arne Svingens fenomenala litterära barnbarn till Conrad, Svart Elfenben. Där försvann en Assia Djebar, på min ära, och Amin Maalouf och så vidare.
Jag lutar mig tillbaka bakom lånedisken och är lycklig. Nu snöar det, och imorgon är det Nobeldagen.